Acamarrados: Um pai e uma filha presos a uma cama suja. Cada um deles conta compulsivamente a sua história: o pai fala da ascensão e queda da sua empresa de móveis, a filha de um passeio na praia, das histórias que a mãe lhe lia — do que quer que seja, desde que encha o silêncio. Até que as histórias se cruzam, neste momento e nesta cama, onde é tudo frenético, cruel e feio, mas onde talvez seja finalmente possível uma verdadeira conversa entre os dois, e talvez consigam então parar e dormir.

A Farsa da rua W: São onze horas da manhã num apartamento municipal na Rua Walworth em Londres. Dentro de duas horas, como é costume, três homens irlandeses terão consumido seis latas de Harp, quinze biscoitos barrados com queijo, dez biscoitos folhados cor-de-rosa e um frango cozinhado no forno. Dentro de duas horas, como é costume, cinco pessoas serão mortas.

As pequenas coisas: Duas cadeiras, uma mesa, uma janela alta. Uma velha, um velho. Ambos contam a sua história. Contam sobre uma aldeia em que se cortam as línguas às pessoas. Contam sobre um rapaz de dez anos deitado nos bosques, espancado até à morte, a sua língua cortada. Contam de crianças em fila perto da piscina local – azuis com o frio nos seus fatos de banho – à espera para lhes serem cortadas as línguas e depois serem imersas na piscina. É claramente uma história que têm necessidade de contar...