[…] vi o homem que apodrecia se levantar com uma metralhadora na mão, sobre a qual estivera sentado, sem que eu nem ao menos a tivesse percebido, cravejar uma rajada de balas no automóvel e desaparecer depois de observá-lo se espatifar em chamas contra um muro. Mais tarde, me explicaram que era um vigilante. Ficam sentados em pontos estratégicos à espera da passagem dos inimigos, em geral o carro do chefe de um gangue ou de seus assessores imediatos. Vivem de informações sigilosas. Só quando sabem que alguém importante vai passar por tal lugar a tal hora é que saem e esperam.
Em outras ocasiões são cidadãos comuns. Podem estar no mercado fazendo compras ou na rua, vestidos de mendigos. Não pertencem a nenhum gangue. São mercenários. Vivem em função desses serviços. Se falasse dos meus pesadelos e do perigo que corro, é certo que me aconselhariam a contratar um vigilante para a minha protecção. Mas não abro a minha boca sobre o que pode me acontecer. Não antes de contar toda a verdade. Se eu falar antes sobre o perigo, ninguém vai acreditar. É preciso que conte a história inteira.